ognuno è massa
in un particolare.

indosso

le brevi prose
le porti 
come tascabili
altari d’argento.

completa silloge

nell’oggi la cui altezza si erge di lato 

il profondo è orizzontale ascesa, 

panorama di contemporanee distanze 

stesura sterminata di superficie. 

l’indagine galleggia 

in un processo assiduo 

è l’estrarsi nascente nella landa dei casi, 

la gerarchia intera. 

ciò che parla è l’immensa voce 

l’atroce centro, 

l’irrefragabile nascita di tutto.  

ogni cosa
che fai
è la tua casa.

schiudendo la fine
si incontrano
segni acerbi
farina barbagliante
di visioni
realtà prematura

giovane tempo

se non aggiorno

il cavallo col motore,

la velocità non la trovo.

a quanto pare
le belle attrici
son più brave.

parla parlano

in questo libro
di medesima voce
parlano i personaggi
o la prosa?
parla il passato
o il passato di oggi?

la missione

ti sei dato
la missione di vivere,
e ora algoritmo felice
di stimoli 
celebri i tuoi slanci
esegui le esperienze
esegui gli effetti,
e sei vivo.

la tua voce
è la tua voce degli altri.

paesi superiori

quei paesi virtuosi
non sanno che farsene
della altrui cultura
e bellezza:
loro hanno bellissimi
parametri economici.

l’ultima scatola

dove si trova

il deposito conclusivo, 

l’approdo 

senza rimandi,

che conserva 

la manovra cesellata

dell’evento?

dove si fronteggiano

improrogabili i gesti

e si fanno, 

in quella rappresa

densità,

dimensione

che incarni,

nel cuneo 

che ruba il limite?

dove riposa la sorte,
dove ti eludi
dove esiti
in continuo svaporare
l’opera?

dove hai pigiato
l’ultima scatola,
la scorza indifferibile
delle cose?