non morire
non è vivere.

miseria

il devoto
al dio perdente
cancella i figli 
per dissetare
la fine.

vedi

sprovvedendo il fuoco
dell’espressione 

vedi le sole fiamme.

il tesoro

dividere
in due fette
la torta
serve a dire
torta
anche domani.

splendendo

il consumo del fuoco

esibisce 

la propria parvenza, 

non significa altrove,

non supera l’oltre, 

culmina nella medesima

chiostra di fuoco. 

una vecchia ora

leggo paesaggi 

di un clima lirico, 

la lavorazione 

del crepuscolo, 

dei filari e gli sterrati, 

del passo che li rinviene 

in una linea notturna; 

del brusio di forze

che non riproduco, 

che sorveglio 

nel manto perlaceo 

di una notte bisbigliante. 

il libro ha recuperato 

una vecchia ora, 

preparando il cielo da sotto, 

la campagna e i villaggi 

pacati contro  

la modifica febbrile,

la brezza stormente 

e i frinii

di una temporale scheggia.

in quelle pagine esco 

dalla mia canzone fumosa, 

fallita in languori metrici, 

prendo le scene, 

il rilievo che le coltiva, 

apro la vita 

nello sguardo.

rude partita

quella bambola 
col volto divino
è solo terrestre
e ama sangue
e piccole crudeltà,
cerca la terra
e il tuo tradirla
la debole dedizione.
per lei l’amore
è coda epidermica,   
presa viscerale
che slega
qualche istante,
che non turba
l’utile.

se vuoi dire

se vuoi dire qualcosa
proteggilo dalle parole,
se vuoi dire le parole
dille in qualcosa.

proprietà

il muovere ordinato

ti discute.

offerta

camminava nuda
vietandosi alle mani,
interamente offerta
e disattesa,

signora di un discorso  

di lubrica addizione,  

il corpo sensuale

inutilmente teorico,
la pelle come lontananza.

la zuffa

combattendo la stupidità
la sua reazione sarà stupida:
rendila allora intelligente.