gli scalini

pencolanti scalini andavano 

verso una polvere turbinosa, 

conducendo a un recapito 

perso nelle tenebre.

nella torre ossuta 

la gravità pareva abbattersi, 

il negromante seguiva 

l’ascesa della spirale:  

là erano gli accaduti. 

il vecchio sembrava 

generarsi di tempesta, 

aveva pasta di vento 

e occhi intermittenti, 

sapeva cosa 

respirava nelle nubi

e andava 

ad aggiogarlo. 

leggerti

il tuo lettore 

saprà quanto te 

leggerti. 

scissione

si diede il compito 

di dimenticare il tempo. 

la luce non variò in lui,

la notte e il sole 

lo sorvolarono inudibili.

trovarsi 

unanimi. 

agli obbrobri

ci siamo portati 

al caldo al frastuono 

al sacrificio estetico. 

forse preferivo piegarmi 

represso

da una regola elegante.

alterità

caduta di dosso 

la cornice 

l’alterità ti divora. 

phýsis

quando il tuo pensiero

verrà pensato da un altro,

lì ne vivrai. 

‘Il treno per Istanbul’ di Graham Greene

le carrozze del libro ospitano il cosmo di una genia amara e spoetizzata, che bada all’utile. nel treno, lanciato verso una deflagrazione di neve, formicola il commercio delle classi, un lavorio si eccita verso la posizione successiva. vagoni, come portatori esclusivi, snelliscono ciò che sfrangia il movimento mentre, bloccati nello spazio, amplificati nel moto, uomini si fanno veicolo. la corsa dell’Orient Express spinge su un binario l’inesorabile, il tragitto è un senso funebre che consegna personaggi, spesso a una nuova casella di partenza, alla fredda amnesia.  

la colpa

accùsati di dare 

nuove cose allo spazio. 

divisione

si uccide perché 

in quel momento 

muore. 

la mano

fasci di luce cadono obliqui
sui tarlati banchi di legno
dello scriptorium,
la stanza è un percorso taciturno.
figure di lana grezza
si piegano su tomi di pergamena,
il mattino sorge sulle pagine
incontrando vocaboli e forme
di fulgida vivezza:
scimmie, leoni, colombe,
racemi di vite e d’acanto.
il gesto del miniatore
retrocede nel gesto
del miniatore miniato, 

nella coda di pavone lapislazzuli
si toccano la mano del monaco
e la sua mano sintetica,
la pagina abborda la realtà.

la mente comunicata

scelse di copiare 

sui quaderni gli smisurati 

appunti del vivere. 

produsse l’orrore 

metabolico della realtà.

i possessori

antichi possessori dei cerchi
scrissero un messaggio
di pietre al cielo.
una forma antenata ci attende.

siamo noi

in amore siamo noi
o il volto della dea?