difficile

qualcosa 

di difficile 

ti salva. 

l’abbazia

entri nell’edificio 

in cui lo spazio è la trama, 

l’atto di colonne e timpani remoti.

cammini volubile 

tra pilastri che scendono 

da una fonte bronzea, 

procedi su lastre specchianti  

nel governo di luci luttuose 

a interpretare la tua emigrazione. 

ciò che esegui è il notturno,  

un debito dello spirito 

la sua ufficiatura liturgica. 

cattività

ti terrò 

nelle frasi. 

non potrai non 

leggere. 

posso 

poco. 

dal pendio

la terra si srotola 

per gobbe e declivi, 

in gradienti che scemano 

a valle, che trovano 

la plastica corazza 

resistente dell’uomo. 

sei il minuto freno 

delle curve 

che concludono l’azzurro, 

esibito all’abbraccio 

del baratro, 

gibbosità interminata.

all’estremo orizzonte

perso nel digradarsi 

della scena, 

dal viola che schiarisce 

al pervinca nulla, 

tu ospiti sei 

l’ubiquità che misura.

siete tu

siete tu le linee 

esatte i quadrati 

dissonanti

il pittoresco, 

non il villaggio. 

aneliti

quello che 

ti manca 

ti trova. 

la scatola

dentro la scatola 

non c’era 

fuori niente.  

ti diffonde

hai capito che prestare la figura dissipa un parallelo che ti aderisce, ti diffonde laddove non sei. 

forse vedi l’immagine come padronanza cronometrica, consideri sacro quel corso che diviene, da non interrompere. 

quell’io che esploro. 

nelle tue superfici si raccolgono i passaggi trattenuti, si radunano i sintomi che hai della vita, recuperano appunto la figura.

cercando Monica

il negozio

capì che doveva crescere 

nel negozio del mondo, 

che il mondo era provarlo, 

la prova di sé del mondo.

la lotta

coltivo 

la difficoltà di fare.

sintesi

vive 

l’eternità nei manufatti, 

nell’oggetto incorpora 

la traiettoria durevole.

cede 

lo spirito nella forma 

che lo custodirà pensiero. 

civiltà

vissero con poche parole, 

felici. 

l’originale

nella chiesuola bislunga 

antichi soggetti

accorrono all’episodio.

qui resta posato 

da sette secoli 

il gesto di un artefice,

qui resta il suo momento. 

servo

il suo splendore servo 

di un ritratto. 

la scelta

ti vede

gli occhi che ti inquadrano 

sul tu

che ti trovano

la scelta di escludere il resto 

di darti il messaggio 

che fa tremare 

occhi che corrispondono 

di domande e risposte 

forma che si trova nella tua 

in occhi non tuoi 

che ti affermano 

la serietà che ti preleva 

iridi  

nere uscite del profondo 

trasmissione della parola 

questo è l’abisso 

questa parola tra gli occhi. 

contro

il mondo è piccolo abbastanza 

perché un uomo sia il solo. 

evidenza

sottolinei e lasci 

la lettura alla riga. 

flâneur

ogni uscita deve 

portarmi un premio, 

un’immagine un mezzo 

una scorta un grado, 

non so andare 

per niente. 

non vai

non vai alla festa. 

preferisci leggere 

del personaggio 

che va alla festa. 

socchiuso

l’arte assolve 

un senso socchiuso. 

sciarada

giunta dalle ultime pagine 

una posizione 

riapriva gli episodi.

nel coro dei ritratti 

manovre invisibili 

si duplicavano,

qualcosa di assente 

si svolgeva.

era tra i volti 

come una scena evasa.

iniziò a pensarla 

a premetterla 

alle maglie sfocate, 

ipotesi macchinose 

gli danzavano tra le righe  

ora veloci del rebus.

rivide i legami 

le incognite e le sincronie, 

indagò il segno 

tra le cose trascorse. 

doveva sciogliere

l’espressione apocrifa 

del quadro, 

immaginare le mappe 

alternative, la memoria 

antecedente, 

portare un nome a ritroso. 

poroso

il foglio rispondeva 

di genesi 

in perenne legame. 

anni vivono

anni prolungano 

una domanda,

vibrata 

nei ciuffi d’erba.  

il corpo serve 

all’abito. 

gli scalini

pencolanti scalini andavano 

verso una polvere turbinosa, 

conducendo a un recapito 

perso nelle tenebre.

nella torre ossuta 

la gravità pareva abbattersi, 

il negromante seguiva 

l’ascesa della spirale:  

là erano gli accaduti. 

il vecchio sembrava 

generarsi di tempesta, 

aveva pasta di vento 

e occhi intermittenti, 

sapeva cosa 

respirava nelle nubi

e andava 

ad aggiogarlo. 

leggerti

il tuo lettore 

saprà quanto te 

leggerti. 

scissione

si diede il compito 

di dimenticare il tempo. 

la luce non variò in lui,

la notte e il sole 

lo sorvolarono inudibili.

trovarsi 

unanimi. 

agli obbrobri

ci siamo portati 

al caldo al frastuono 

al sacrificio estetico. 

forse preferivo piegarmi 

represso

da una regola elegante.

alterità

caduta di dosso 

la cornice 

l’alterità ti divora. 

phýsis

quando il tuo pensiero

verrà pensato da un altro,

lì ne vivrai. 

‘Il treno per Istanbul’ di Graham Greene

le carrozze del libro ospitano il cosmo di una genia amara e spoetizzata, che bada all’utile. nel treno, lanciato verso una deflagrazione di neve, formicola il commercio delle classi, un lavorio si eccita verso la posizione successiva. vagoni, come portatori esclusivi, snelliscono ciò che sfrangia il movimento mentre, bloccati nello spazio, amplificati nel moto, uomini si fanno veicolo. la corsa dell’Orient Express spinge su un binario l’inesorabile, il tragitto è un senso funebre che consegna personaggi, spesso a una nuova casella di partenza, alla fredda amnesia.  

la colpa

accùsati di dare 

nuove cose allo spazio. 

divisione

si uccide perché 

in quel momento 

muore. 

la mano

fasci di luce cadono obliqui
sui tarlati banchi di legno
dello scriptorium,
la stanza è un percorso taciturno.
figure di lana grezza
si piegano su tomi di pergamena,
il mattino sorge sulle pagine
incontrando vocaboli e forme
di fulgida vivezza:
scimmie, leoni, colombe,
racemi di vite e d’acanto.
il gesto del miniatore
retrocede nel gesto
del miniatore miniato, 

nella coda di pavone lapislazzuli
si toccano la mano del monaco
e la sua mano sintetica,
la pagina abborda la realtà.

la mente comunicata

scelse di copiare 

sui quaderni gli smisurati 

appunti del vivere. 

produsse l’orrore 

metabolico della realtà.

i possessori

antichi possessori dei cerchi
scrissero un messaggio
di pietre al cielo.
una forma antenata ci attende.

siamo noi

in amore siamo noi
o il volto della dea?

il romanzo va

il romanzo va avanti,

deve andare  

portarsi conseguire 

dalle necessità. 

è un luogo nomade 

appena organizzato,

un palazzo che frana

in successioni 

di stanze provvisorie, 

stanze utili al corridoio.  
il romanzo va
e tu vai col moto,
leggi la corsa
che ha perduto la vita
sugli eventi.

talento

se il ping pong non esiste
il talento per il ping pong
non serve.

la trottola

se davvero leggi le pagine
lo sforzo le dissolve,
ma noi non leggiamo,
spingiamo l’equilibrio.

creazione

posò la penna 

e si causò la linea. 

la decisione era l’atto 

che lavorava per forza vuota, 

attingendosi. 

si sollevava da un seno

che conteneva il nulla, 

divorava lo spazio 

in una produzione di nuovo, 

prendeva forma 

dall’effusione di forma, 

era la concrezione delle ipotesi. 

dissonanza

disobbedire all’armonia
è una rivolta sfocata
una ribellione delusa.

‘Camminare’ di Thomas Bernhard

il racconto accompagna la traiettoria della causa, arrivando alla sorgente che la assegna, quel primo luogo la cui epifania annichilisce. personaggi consumati sui passi indagano i moti microscopici delle frasi, pensieri dietro pensieri e sui pensieri. vivono il dramma di costruirsi dalla filosofia, di prodursi dalle dimensioni del linguaggio, catturati nelle maglie di un’enunciazione ossessiva che precisa sé stessa, fino alla domanda che cancella chi la pone.

versione

lost
non è
sperso.

il telaio

il telaio dell’arguzia
muta ogni messaggio
in uno scherno
al messaggio.

gli anni

mi ritraduco
verso un accento
autografo.

diluvio

il mare è solo un cielo riflesso,  

burrasca di luce scura 

che si rende acqua,  

il suo disegno senza tregua. 

dettagli si sovvertono 

turbamenti si sciacquano 

onde baluginanti come schegge 

di un ghiaccio crepuscolare. 

nelle annerite scene sfuggono 

barche che fermano il quadro, 

l’acqua si muove di termini muti 

che esprimono vapori del grigio, 

i flebili turchesi di un istante. 

è il mare ultimo, 

vera sostanza vera idea del mare 

del grande buio che si è mosso. 

il legame

se è assassino l’autore,
è assassina l’opera?

credibile /3

il computer pure

rifà la fedeltà. 

tutto il tempo

ebbe tutto il tempo creato.
ma non una copia di tempo
per usarlo.

le ore sul quaderno

lei disegna 

lo spazio abulico, 

la sola larghezza nulla. 

tocca l’astuccio 

e il suo corpo mi guarda, 

le gambe svestite 

gli occhi scivolosi, 

l’armonia nuda 

che si sparge. 

mentre scrive 

le ore sul quaderno 

scrive la forma su di me, 

chiama le parole. 

chissà come sono 

le parole dentro di lei. 

i minerali

raggeli i pensieri 

nella pietra 

e li fai rimanere. 

senza autore

scrive svantaggiando
il suo io,
spia la propria lettura
senza autore.

scrivere la parola
è stampare il tempo.

Prinz Gholam

i due assumono pose permanenti. arrivandoci per consumo e per torsioni, fuori dalle circolazioni usate. 

nessuno respira, impegnato all’immobilità, educato al succedersi, al pirotecnico toccarsi degli eventi. questa posizione, ferma nello spazio, più sobria di ogni altra, si ritrova a divorarlo in un esame imprevisto: fermarsi è osceno, non è l’esperienza, è l’immediatamente visibile. fermare il movimento acerbo, il fotogramma che interrompe il peso, e non lo compie, e lo dilata, è lo schianto. 

detrito -1

la realtà ce l’hai
nell’unghia.

algoritmo cieco

il computo non vede
il volto che supplica,
vede i numeri della malattia
e della prosperità.

dissolvimento

scrive distruggendo.

tolleranza

la libertà dei balordi
ci fa cattivi.

collegio

ciascun processo 

del fuori è finito,

viviamo rinnovati
dall’archivio.

la natura morta

occupando la natura morta, Giorgio Morandi arriva alla cosa.
nel piano che sostiene le figure traccia un traguardo statico, la tavola dove l’arco vitale si condensa in manufatti. il vaso, la scatola, il barattolo, di latte, ruggine e indaco sono vibranti divinità, solidi che usano l’esistenza. snelle bottiglie, come lunghi guardiani della pratica, ne tengono la posizione.

la fatica

grave la fatica
di farsi libro.

l’attrice

l’attrice compie i passi
dice il dramma.
mentre è le battute
la sua conseguenza
le è sorda,
sua ricchezza degli altri, 
lungo momento 

di precipizio che trattiene. 

l’attrice recita la bellezza
o la bellezza recita lei?
i personaggi vivono,
la persona non ha corpo.

relativa

è un’opera che riferisce
l’altra,
scritta sulla seguente.

più leggero

il modo più leggero
di portare la cosa
è la parola.

lasciando

capii che dare 

agli altri mi impoveriva.  

mi guadagnavano 

con me stesso,

masticando 

l’ombra sui tesori,

usandomi per terminare 

di usarmi, 

per guidare l’opera 

o infrangerla. 

così non parlai più,  

lasciando tortuosi studi 

sommersi.

cosa si spinge

cosa si spinge
verso il seguito?
che sorta di progresso,
di azione rinnovata?
che storia racconta
la storia, che corsa
scivola nel racconto?

il ballo

tengo oggetti
che non si spendono
che tramandano
una scadenza vacante,
corpi della promessa
che ci fornirà le ore.
tolgo il mio termine
prestandomi a materie 
che forniscono il tempo.
ballo con le cose
inumidendomi
nella durata.

il tutto ha bisogno

il tutto ha bisogno
di lavorazioni successive.

servitù dei pari

tieni il giudizio 

le preferenze 

e la condanna per te, 

o le pagine 

che hai lasciato 

saranno 

diventate diverse.

ti ho

ti ho sempre
visto, lettore.

capire

capire le cose costa,
meglio che qualcuno
te le capisca.

necessario chi
più è io.

nella casa

personaggi nella casa
in un riquadro di azioni,
ciascuno probabile
autore dell’origine,
a non disordinarsi
nella varietà dei luoghi.

attività

dopo aver provato il vento
mi basta ricordarlo in poltrona.

luogo tornato

luogo tornato 

luogo a distanza, 

a radicarsi nello spazio, 

alla densità.

niente muove le superfici 

la luce è l’unico peso sui corpi 

il silenzio è la nuova sintesi 

che li connette. 

muri fronde piazze 

boschi e deserti esistono 

nella prossima vicenda 

immobile. 

alla fine della novella 

la scena presenta la scena. 

lasciarlo

vuoi formare
il significato,
lasciarlo
in una scatola
ad esistere.

tipografia

scivoli in un sapere 

esornativo.

forse per gli accordi 

vuoti dello spazio 

lo slancio e l’opposizione

dei glifi, 

l’ordine di aste  

spalle e crenature.

la pagina muove

una corrente 

tra esito e soggetto, 

le due letture si inducono 

si cedono in acrobazie 

che ritornano nella veste, 

e questo abito 

che hai dato al senso 

ora lo abbiglia, 

lo sostiene.  

migliori

essere meglio
di sé stessi
è grave.

il regresso

è pieno di anime svegliate
che ora capiscono il tempo.
ma il tempo c’era anche prima.
faticoso guardarlo 
averne libertà
portarlo addosso lentamente,
essere come la pietra
e i muti raggi di sole.
alcuni neanche ora
hanno il tempo,
lo disinnescano  
strofinandolo via dalle vite
per arrivare a dopo,
il regno dove forse c’è una fine.
nazione già a posteriori
a cui tocca ingombrare
e trascorrere il presente.
il tempo è un regresso
all’attività del niente
il tempo è faticoso.

nostro leader

iconico leader fa
migliaia di morti
per errore,
porta la povertà
fa la guerra.
ma resta simpatico, 
è breve bravo
a comunicare
ci aiuta contro
il nemico e merita
il nostro voto.

mi annoia
il tempo
altrui.

raggio

perderai 

questo raggio 

palpabile,   

il rapporto 

che è reso 

perduto. 

arte 5

non prendo la figura

che da anni scavi,

ma quello che le hai tolto,
tua autentica proprietà.

la somma

cerchi nei prossimi dettagli
perché cerchi di finirti.

i titoli

accumulo titoli. 

scopro album edifici 

luoghi e tavole 

allegorie e giudizi, 

impilo l’attrezzatura 

dello spirito, 

le liste del sapere. 

la facoltà del nome

è ciò che uso,   

la materia che scambio.

onomastiche evocazioni 

cataloghi e sintesi

recuperano le fasi  

di un altrove eccedente 

che possiede ogni esito.

qui conseguo la vita 

muovo marche e le recito. 

leggo ciò che si ricovera

nei nomi,   

la pasta accessoria 

che li sostiene.  

se scelgo una cosa 

perdo il tutto.  

cosa fai

- cosa fai del tuo tempo?
- accumulo titoli.

ti vedi

finché ti vedi come Olanda
non sarai Europa.

Faust

quale motivo ti spinse
a imbrattare i fogli
di segni, di alfabeti
e produzioni alchemiche,
a cercare
forse la stessa ricerca
investigare lo studio  
scavare nella gravità 
che ti causa?
approfondirsi
di voragini e rupi
tra le torte vie
plumbee del paese,
rovistare nella sapienza
per una cognizione eccelsa,
era il tuo prodotto.
hai messo in indagine il cielo
inquisendo
i sipari della forma,
hai sciolto in limpido 
giudizio le figure,
perdendo il presente,
seppellendo l’istante di lei
la mano che ti ama.
per trovare ti sei perso
ed ora somigli all’apparenza,
a una fiammella
che fa luce propria
nell’antro di un fondo
cupo.
ciò che hai cercato
non era la luce,
ma la fiaccola.
ora la realtà ti è finita
sei tutto l’essere e niente,
la minestra senza ciotola
cade al suolo.
è tardi ma puoi salvarti,
rivolgiti alla terra
alle acque al giorno,
esci dalla crosta
in cui divampa la divinità.
esci e ritorna
tra i volti.

l’allarme

l’allarme produce l’allarme 

che si sta dando,
che vuole tenerti teso
smanioso di sapere la paura,
che la notizia sei tu.

hai perso il viso

hai perso il viso,
sostituito da una parola 

che lo afferma,
ma la parola non può amarti
non ti guarda non trova
cosa dici
prima del messaggio.
i segni non amano,
possono solo leggersi.
il termine non si preoccupa
di fare,
trova uno stigma significante
il lontano labaro della cosa,
e tu sostituisci l’amicizia
con un reame di fantasmi.
quei sorrisi ti mancano,
ti mancano,
li hai nascosti
nelle ombre chiusi
in un giardino di finzioni.
ora devi sollevarti
perdere i contenuti del segno
curarti di fisionomie,
perché a quelle appartieni.

sotto

non so cosa 

prosegue
sotto la  riga
che scrivo,
lo scopro
nello spazio.

l’assenza

che differenza trovi 

tra il sepolto 

e chi credi vivente? 

l’ultimo si conduce in te, 

dimostra la sua 

esistenza che hai. 

il fumo

l’esperienza scivola 

su lembi periferici,  

attrezzo liquido 

e provvisorio. 

svolgo un ufficio 

di ombre che sfocano 

in ore trascorse, 

gli oggetti che tengo 

mi varcano. 

esaurisco il contatto

l’abilità di avere,  

ciò che faccio 

precipita. 

rinforzati

muoiono i vecchi
e tu gioisci,
risani i conti
dell’assistenza.
è un paese fresco
che getta via
fragilità e sorrisi
per sdebitarsi.

le note discordi

la presenza umana 

la sola risonanza 

distrugge le immagini. 

il suo calpestio, 

che il rumore moltiplica

in una corsa di note,

nelle città corrose dal colore 

e da linee che recidono.

ora il silenzio acceca, 

l’edificio si ritrova 

da una pulizia di riflessi 

all’origine del luogo deserto.

la presenza è esclusa

nessun ritmo fugge, 

ciò che si compie 

si compie sempre, 

necessario a sé, 

una chiusura di armonie 

che chiude la fortuna 

nella forma.

monumento

togli la vita di fuori 

la vita che va a fare la spesa 

dal nostro racconto. 

il prezzo

idee esisteranno come rifugi acquistabili. è funzione dei pensieri fondarsi da un traguardo.

versare fa esistere, comprare costruisce, permette l’apertura del pensabile, ti dà la possibilità del possibile. così i talenti si ingaggiano si fa corsa di arti e altezze che si sfidano, e più grande sarà l’avere più sarà il risultato. 

l’approdo è la facoltà della nascita, la spesa afferma le ipotesi di un lavoro. 

la matita

preferisco la matita 

al disegno.

la gioia è posta

prima del compito, 

che lo puntella 

a un solo esito,

che lo chiude 

in una sagoma, 

che evita i disegni 

possibili.

il frutto respira 

nella potenza del dopo. 

le facoltà restano tue,

sei il sovrano di ogni volta. 

lo strumento non fallisce, 

le prove non consumano  

la capienza,  

fermo è l’orizzonte 

della matita. 

operi il panorama abitabile 

le prolungate linee dell’idea, 

l’infinito è l’immagine 

dell’inizio. 

là ti inviti,

dimorando sul proemio 

di un futuro regno, 

luogo di ciascuna 

scaturigine.

nella punta della matita 

c’è il disegno 

di ogni altra.

il pronto

per far posto
in fretta a tutto
usa pure il brutto.

numero grave

il numero è grave, 

comprende solo i numeri 

ed esclude 

il momentaneo universo,

l’accento 

tra due stati quantitativi.

la fine fuori

si accorgono 

che il fuori non c’è. 

le sostanze prima schierate

i corpi l’amore i crocevia

si sono spinti al chiuso,

in esso si muove 

il frastuono, 

una copia dei sensi. 

dentro si dura

portatori immobili 

di un codice, 

il codice conduce al domani 

il domani è il codice. 

abitano una casa assillante

e in questa si giace  

e a questa si arriva.

è come il gioco, 

le mosse sono un paio 

la fantasia può le mosse, 

il tutto collassa 

alla geometria. 

ora le pareti sono il racconto, 

scrivo da dentro 

l’ultima bolla di parole 

le ultime parole ascoltate. 

la morte sempre

mancherà ancora 
l’altro.
a te non tocca,
puoi solo stare
dentro
il tuo corso vivo.
la fine non puoi
conoscerla
non puoi ospitarla.

cantuccio

aspetti il luogo
che crei alla sera, 
e quel luogo tuo
ti accoglie.

abdicazione 2

estingui il bagaglio
che ti alberga
abbandona il dato.

abdicazione 1

torna ai dati 

come distruzione 

come occasione 

di ripudio.  

mantenuto

salvavi i libri 

in una regione elevata, 

ti serviva per esistere  

discusso da un compito. 

ti astenevi dalle pagine 

i segni protetti, 

ad estinguere 

la contenenza dei nomi. 

toccavi la forma carica 

ti assetavi 

nelle ore implicite,

regnante 

di ogni alternativa.

il lettore vuole
avere letto.

case anguste

case anguste ti abitano, 

i momenti hanno 

un trasloco perenne 

ogni compito è un prestito.

nelle esigue larghezze

il pensiero non si adagia,   

trova la velocità 

che lo chiude. 

permanenza

sopravvive forse il bello forse l’arte
non la supplica di sopravvivere.

versamento

la spoglia dell’edificio
produce il tempo,
in quei passaggi evasi
cresce un nuovo periodo.

virtuoso

studi con l’esercizio  

i paraggi dell’origine. 

ti provi ripetendoti, 

avvicinando 

le tolleranze celesti.

recuperi 

le ampolle del suono 

il calibro coerente, 

porti il deposito del tocco 

la comunione del modello. 

asportato dal messaggio 

eccitabile conduci 

un viaggio ricorsivo 

contro l’errore, 

verso la radice antica 

del movimento, 

ti fai spirito.

voglio

voglio per
non dover
volere.

oggetti chiusi

chiudi gli oggetti
per escludere l’aperto
che li modifica,
l’influenza del pieno
la servitù degli spazi,
chiudi 

in loro l’esterno.

non avrai risposta
il cielo rispose.

vetrate

osservo dalle grandi vetrate
il vetro degli altri.
gli edifici sono bestie senza pelo
esposte di nudità.
l’occhio incontra trasparenze
che gli si riflettono, 
nessun angolo 

protegge un segreto. 
la lettura è un’opposizione 
traslucida,
la lettura ti vuole leggere.
non rimane superficie 
asilo, intervallo,
quello che si mostra è guardarsi.

fiducia

il pubblico crede
al pubblico,
diffida dell’opera.

la melodia

la musica si fa 

spostare dalla melodia, 

si lascia destare

costruire procurarsi 

comandare al seguito, 

allo sfogo che rivela 

il sonoro giacimento, 

la casa dove assumi 

plurali simmetrie.

azione

ho promesso
e già era fare.

la salita

crescerai diventando
padre di te stesso
e padre di tuo padre.

il lettore autore

era adatto a ogni frase

che leggeva, 

il lettore autore, 

in grado di suscitarla

e averla provata. 

era più dei personaggi 

sensibile, 

ne aveva i caratteri 

gli argomenti 

la miseria la dottrina, 

ne conteneva il proposito

il clima e lo stile. 

leggendo applicava 

un’invenzione sua,

ospitando l’opera 

in formule congeniali,

e se gli capitava di scansarli 

i volumi si smarrivano 

in un paginario infinito. 

il lettore sapeva il mondo 

lo annotava 

nelle combinazioni sfogliate 

lo scriveva nelle letture, 

leggeva e i libri nascevano 

in lui, 

leggeva e aveva già letto. 

quest’anno

quest’anno aspettiamo
l’anno prossimo.