sono mai

queste parole
sono mai avvenute?

antico

l’antico muore
lasciandoti il passato.
ereditalo e dillo
di nuovo sulla terra.

la mia memoria

non mi ricordo

la mia memoria,

professata e discussa,

il cui guadagno giace 

nei vari appunti,

nei libri e taccuini

che la riprocedono. 

si perde la reminiscenza 

che rivango, 

radice separata  

che non irrora le terre,

che estrae 

ricordi usati.

per un attimo mi parli
e sei l’età uniforme.

le cose non sono
come sono.

a Leopardi

ora nella veglia 

imbevuta di carte, 

di inchiostri di cobalto 

che si stagliano attivi, 

mi trovo sotto i termini 

materiali del poeta, 

interrogandomi 

sulla sua voce, 

il timbro che rivelò 

il fuggevole 

portando la mente 

nello scambio della forma. 

mi chiedo che suono 

vibrasse nelle stanze, 

avvenendo.  

scie in partenza
di un istante in rilievo