le frizioni

sbiadisco 

mi sfoco 

perdo disparità 

i mestieri 

le aderenze della terra 

perdo il dissipare 

delle ore 
la fabbricazione
in cui attraversarmi
la calma partenza
dei gesti

smarrisco le mani
ciò che si usa
ciò che frena.

mi
svanisco.

la spira

verrà un pensiero
che non ordina
che non ferma
che lascia 

le cose farsi
sfilarsi di progresso.
verrà la spira
in cui cadono le voci.

cattivo buon senso

il razzista prevede che
novecentonovantanove casi
configurino il millesimo
e spesso 1 i 999.

forse vissuto

passeggio nelle persone

con cuore poco profondo,

viandante già provato 

nel cammino. 

il mormorio

ora ti parlo dell’acqua 

e tu temi 

i prolissi vocaboli 

che la inducono, 

numeri di termini 

e di retorico mormorio, 

onde prive di sagome 

che non ricrei, infilate 

in ghirlande di suoni 

in cui non funzionano 

personaggi. 

prevedi, attendi, 

il solo transito 

di un codice.

disabitati

chi lorda
ha la mente
evacuata.