per essere

l’unico modo di restare
era essere stato il tempo.

il corso di cristallo

nel perenne attimo 
dentro il quarzo, 
nell’aria recisa di geometria, 
c’è un fumo di pietra,
una sospensione del cristallo
nelle polveri delle date.
è il processo 
che ha fermato la figura,
la scheggia del presente.
non si ricava più nulla, 
la storia si congela
in un perpetuo scacco,
corre il solo evento della fine.

la ricreazione

dopo il paradiso
c’è il difetto?

dove tutti

dove tutti hanno i capelli corti
averli lunghi non sta bene.

la mano di Tintoretto

un lungo antro profilato nella tenebra, gruppi incarnati di un bianco corrotto e lividi drappeggi, sproporzioni nella luce che perde il calore, figure di furioso abbaglio e di cupe cromie, una corte di dettagli e gesti che si avvitano, di fulgori e fisiologie, di raduni e personale indirizzo. la sua opera non riferisce di episodi, di miti o regole che riducono: narra di una tempra ferale, dipinge una materia scrosciante, i corpi poderosi di un mondo terragno. l’artefice non ha ripetuto canoni di un viaggio ricorrente, la sua mano ascende all’esperienza estetica, apre i colori terribili dell’umano, la sua mano è l’arte.

il profitto

milioni di anni 

si comportano in lei, 

lei 

è l’emissione dei secoli, 
il profitto finale 

del paesaggio.

la consegna

le parole portano
le parole avanti.