‘Il treno per Istanbul’ di Graham Greene

le carrozze del libro radunano il consesso di una genia amara e spoetizzata che bada all’utile. nel treno, proiettato verso una deflagrazione di neve, formicola il commercio delle classi, un lavorio si eccita verso la posizione seguente. vagoni, come portatori esclusivi, epurano ciò che sfrangia il movimento mentre, bloccati nello spazio, amplificati nel moto, uomini si fanno veicolo. la corsa dell’Orient Express spinge su un binario l’inesorabile, il tragitto è un senso funebre che consegna personaggi, spesso a una nuova casella di partenza, alla fredda amnesia. 

la colpa

accùsati di dare 

nuove cose allo spazio. 

divisione

si uccide perché 

in quel momento 

muore. 

le mani speculari

fasci di luce cadono obliqui

sui tarlati banchi di legno 

dello scriptorium, 
la stanza è un percorso taciturno.
figure di lana grezza
si piegano su tomi di pergamena,
il mattino sorge sulle pagine
incontrando vocaboli e forme
di fulgida vivezza:
scimmie, leoni, colombe,
racemi di vite e d’acanto.
il gesto del miniatore
retrocede in quello 
del miniatore miniato, 

nella coda di pavone lapislazzuli
si toccano la mano del monaco
e la sua mano sintetica,
la pagina abborda la realtà.

la mente comunicata

scelse di copiare 

sui quaderni gli abnormi 

appunti del vivere. 

produsse l’orrore 

metabolico della realtà.

i possessori

antichi possessori 

dei cerchi
composero un messaggio
di pietre al cielo.
una forma antenata 

ci attende.

Afrodite

in amore siamo noi
o il volto della dea?