la mia casa

sarò la mia casa
di legno caldo
e piccoli lumi,
sarò il silenzio.

ampia e lattiginosa
una veste di spazio
copre l’eruttare prezioso
di un ritratto completo

rima rima

troppa rima
mi deprima.

mi sento

mi sento tendere
mi sento vertice
mi sento piramidale.

presepio

il villaggio si arrocca

in piccole grotte, 

strade scoscese,

tortuosità gelide, 

sfila come satura 

nervatura del colle.

l’orizzonte è striato 

di casupole dai tetti fulvi 

e grumi nevosi,

cappe fumanti 

si alternano 

in un motivo di cenere,  

di colmi volumi. 

ripieghi oltre 

le possibilità di un vetro,

oltre la cornice 

che ordina il paesaggio,  

nel quadrato intimo

appannato 

di usi e faccende. 

 

cortili e vicoli

calcano il tempo, 

il freddo stacca i colori, 

aggiunge 

decisioni nella forma.

morbidi tratti 

prendono il paese, 

l’asperità è rimossa,

la contrada raccoglie 

un’ora tarda. 

e già l’aria 

si ottenebra di blu, 

già brillano 

le stanzette ambrate, 

il brusio si quieta,

si eccita la veglia. 

ed ecco illuminarsi 

di un piccolo rosa

una nuvola navigante 

di madreperla.

e poi anch’essa si dilegua
e arriva la sera stellata,
lontani lumi si parlano
in un dialogo di punti,
e senti l’insieme,
l’affidamento
a un tempo profondo.

è uno zodiaco abissale
in cui fermare gli astri
e la strada tra loro,
è una notte fatale
in cui ritrovarsi.

rechi in te

vaghi per Venezia a New York

con passi che si sdoppiano, 

impilando modelli della città 

che non finisci mai.

non concludi i luoghi  

che ti porti dietro,

sei sempre là,

il cammino sul cammino, 

nel perimetro delle tue orme

e del tuo divario. 

sei l’avamposto che si allunga

quartiere estremo

ulteriore espansione,

sei la città medesima. 

abiti i confronti, gli angoli 

esplosi dell’ingegno, 

ti rendi remoto 

ma ti traduci da qui, 

non c’è altra patria 

che il suo avvio.

lo sguardo concluso 

trova premessa,

la risposta cerca i quesiti, 

si estrae verso la causa.  

nei tuoi cicli

oltre lunghi mari di specchio

prosegui quel soggiorno,

vecchi mattini opachi 

un buio di case sghembe

la scienza il convivio  

gli incontri, 

le tesi venture di allora.  



a Benedetto

Antonio

oggi non sei 

un ricordo 

che vive il passato,

sei un lascito

che mi percorre,

che cammina 

i miei passi, 

continuo i tuoi tratti 

spezzati,

divento vista capace
onda veloce,
sei in me
e in me
ancora senti.

il cormorano

tornato nel cielo
il cormorano scuro
che va dentro l’acqua
asciuga il suo volo.

in your lines

in your lines
i’ve found
the end of mine.



<Italian version>

s nequizia

siamo spettri
cupi di persone
spie opache
di corpi ospitati
spenti appunti
di scopi.

la scala

la scala si ferma
mentre sale.

la macchia

ho concepito un colore
senza fattualità, 
come il pulsare 

di una macchia
lo scavarsi di un cratere
la stasi di una luce.

una nessuna
sentenza.

Venezia respiro

in questa città
doppia e singolare
si respira per idee
camminandole
e l’intrico di vie
è un pensiero.

tra il finito e l’assenza
ho agganciato
un baleno intermedio
pelle che conserva
i recessi dell’ombra

aria premuta

dove si preme l’aria
occupata
dalle piante cresciute?

I. senza vista

nella aerea penombra
tra vaghe moli di silenzio, 

alta e acuta si apre 
la sagoma
di una fessura sospesa,
sola forma di luce
e luogo.

dietro 

le pellicole della scena 
la vecchia figura cerca, 
spogliando 

lo scarno orizzonte.

imprecise 

espressioni verticali
ampiezze
e angoli approssimati
riverberano,
radi passanti affrettano 

minime trame,
ma nulla si districa
allo sguardo immerso
nella pace.

l’occhio è fosco
turbato da sciami sbiaditi, 
scorge reami di nebbia 

che mai ha avuto disegno,
nebbia consecutiva.

scruta senza vista
il grigio dietro il grigio
cenni labili di contenuto,
ma nulla accade,
solo un variarsi
di tiepide distanze,  
un accorgimento di luci.

nella densità slegata
nella magrezza incolore
il suo profilo indaga,
e della terra scarica 
si rende momento.

occhi oggettivi

nei tuoi occhi oggettivi
c’è una sensazione
di altri occhi
che non mi rivolgi,
di un esporti nascosto
un nasconderti esposto,
il comportarti per me.

gli esiti

nella tua forma
trovo
gli esiti della mia.



<English version>

tapparella

tapparella
non fa rima
con bella.

tanti pochi chicchi

pochi chicchi sono pochi chicchi
tanti pochi chicchi sono un piatto di riso.

lo scontro delle notti

l’esercito era un crepuscolo 

di elmi e spade 

adunato ai piedi del declivio,

una notte ulteriore.

in cima sulla cerchia ripida 

brillava un segnale di torce: 

il buio sarà fermato,

la ragione che conserva il fuoco

annienterà la barbarie,

pensava l’uomo del castello.

ma sospinta dalla tenebra

si alzò una mano 

e un rombo

si inerpicò dalla valle.

l’ombra prese ogni corpo,

lame e braccia 

si scontrarono simultanee

fino all’alba,

e mancò la storia precedente.

il giorno trascorse nuovo.

sull’orlo merlato 

altre torce disegnavano

un’altra razionalità,

in attesa della notte.